Cãocompulgas

Abril despedaçado

2011-04-29T01:35:00.001+01:00

Toda a metáfora

2011-04-29T01:23:00.005+01:00

Toda a metáfora nos contém: de nós é feita

em um pedaço e nada mais. Como
se fôssemos tragados pela força
de seu poder desnudo e
de nós morrêssemos de súbito.

Toda a metáfora nos sustém
onde não estamos como se
estivéssemos. E sempre
nos guarda a margem a que falta o rio
para nos banharmos. E além,

muito além de para lá, talvez
outros nos banhemos em
um rio sem a margem. Toda
a metáfora nos mantém
um pouco aquém
dela e de ninguém.

Luís Adriano Carlos

O beijo

2011-04-29T01:19:00.000+01:00

Maria João Franco

Infinito particular

2011-04-26T00:03:00.000+01:00

XXV

2011-04-26T00:02:00.000+01:00

Gerard Keegan

Quantos em ti lagos e rios
Quantos em ti os oceanos

Água vermelha que aos ouvidos
traz o aviso
de nenhuns campos

É bom sondarmos os abismos
que nunca vão cicatrizando

E ao som da água pressentirmos
de onde provimos
aonde vamos

David Mourão Ferreira

Sweet memory

2011-04-26T00:01:00.000+01:00

Osnat Tzadok

Eu vim de longe

2011-04-25T00:03:00.000+01:00

Liberdade essencial

2011-04-25T00:02:00.000+01:00

As liberdades essenciais são três: liberdade de cultura, liberdade de organização social, liberdade económica.

Pela liberdade de cultura, o homem poderá desenvolver ao máximo o seu espírito crítico e criador; ninguém lhe fechará nenhum domínio, ninguém impedirá que transmita aos outros o que tiver aprendido ou pensado.

Pela liberdade de organização social, o homem intervém no arranjo da sua vida em sociedade, administrando e guiando, em sistemas cada vez mais perfeitos à medida que a sua cultura se for alargando; para o bom governante, cada cidadão não é uma cabeça de rebanho; é como que o aluno de uma escola de humanidade: tem de se educar para o melhor dos regimes, através dos regimes possíveis.

Pela liberdade económica, o homem assegura o necessário para que o seu espírito se liberte de preocupações materiais e possa dedicar-se ao que existe de mais belo e de mais amplo; nenhum homem deve ser explorado por outro homem; ninguém deve, pela posse dos meios de produção e de transporte, que permitem explorar, pôr em perigo a sua liberdade de Espírito ou a liberdade de Espírito dos outros.

No Reino Divino, na organização humana mais perfeita, não haverá nenhuma restrição de cultura, nenhuma coacção de governo, nenhuma propriedade.

A tudo isto se poderá chegar gradualmente e pelo esforço fraterno de todos.

Agostinho da Silva

Para Abril

2011-04-25T00:01:00.000+01:00

Xenia Antonellou

Sunday Smile

2011-04-24T18:16:00.000+01:00

Guarda a manhã

2011-04-24T18:09:00.002+01:00

Guarda a manhã
Tudo o mais se pode tresmalhar

Porque tu és o meio da manhã
O ponto mais alto da luz
Em explosão

Daniel Faria

Perdão e promessa

2011-04-24T17:50:00.003+01:00

Se não fôssemos perdoados, eximidos das consequências daquilo que fizemos, a nossa capacidade de agir ficaria por assim dizer limitada a um único acto do qual jamais nos recuperaríamos; seríamos para sempre as vítimas das suas consequências, à semelhança do aprendiz de feiticeiro que não dispunha da fórmula mágica para desfazer o feitiço.

Se não nos obrigássemos a cumprir as nossas promessas não seríamos capazes de conservar a nossa identidade; estaríamos condenados a errar desamparados e desnorteados nas trevas do coração de cada homem, enredados nas suas contradições e equívocos - trevas que só a luz derramada na esfera pública pela presença de outros que confirmam a identidade entre o que promete e o que cumpre poderia dissipar.

Ambas as faculdades, portanto, dependem da pluralidade; na solidão e no isolamento, o perdão e a promessa não chegam a ter realidade: são no máximo um papel que a pessoa encena para si mesma.

Hannah Arendt

Salut, délire!

2011-04-24T09:00:00.000+01:00

Dorothea Tanning

Promessas demais

2011-04-23T22:28:00.000+01:00

Pudesse eu

2011-04-23T22:09:00.004+01:00

Pudesse eu não ter laços nem limites

Ó vida de mil faces transbordantes
Para poder responder aos teus convites
Suspensos na surpresa dos instantes!

Sophia de Mello Breyner

Always Together

2011-04-23T22:03:00.002+01:00

Vladimir Kush

Peel me a grape

2011-04-22T00:03:00.001+01:00

Lluvia

2011-04-22T00:02:00.000+01:00

La lluvia tiene un vago secreto de ternura,
algo de soñolencia resignada y amable,
una música humilde se despierta con ella
que hace vibrar el alma dormida del paisaje.

Es un besar azul que recibe la Tierra,
el mito primitivo que vuelve a realizarse.
El contacto ya frío de cielo y tierra viejos
con una mansedumbre de atardecer constante.

Es la aurora del fruto. La que nos trae las flores
y nos unge de espíritu santo de los mares.
La que derrama vida sobre las sementeras
y en el alma tristeza de lo que no se sabe.

La nostalgia terrible de una vida perdida,
el fatal sentimiento de haber nacido tarde,
o la ilusión inquieta de un mañana imposible
con la inquietud cercana del color de la carne.

El amor se despierta en el gris de su ritmo,
nuestro cielo interior tiene un triunfo de sangre,
pero nuestro optimismo se convierte en tristeza
al contemplar las gotas muertas en los cristales.

Y son las gotas: ojos de infinito que miran
al infinito blanco que les sirvió de madre.

Cada gota de lluvia tiembla en el cristal turbio
y le dejan divinas heridas de diamante.
Son poetas del agua que han visto y que meditan
lo que la muchedumbre de los ríos no sabe.

¡Oh lluvia silenciosa, sin tormentas ni vientos,
lluvia mansa y serena de esquila y luz suave,
lluvia buena y pacifica que eres la verdadera,
la que llorosa y triste sobre las cosas caes!

¡Oh lluvia franciscana que llevas a tus gotas
almas de fuentes claras y humildes manantiales!
Cuando sobre los campos desciendes lentamente
las rosas de mi pecho con tus sonidos abres.

El canto primitivo que dices al silencio
y la historia sonora que cuentas al ramaje
los comenta llorando mi corazón desierto
en un negro y profundo pentagrama sin clave.

Mi alma tiene tristeza de la lluvia serena,
tristeza resignada de cosa irrealizable,
tengo en el horizonte un lucero encendido
y el corazón me impide que corra a contemplarte.

¡Oh lluvia silenciosa que los árboles aman
y eres sobre el piano dulzura emocionante;
das al alma las mismas nieblas y resonancias
que pones en el alma dormida del paisaje!

Federico García Lorca

Homem e mulher

2011-04-22T00:01:00.001+01:00

Manuel Pereira da Silva

Bolero

2011-04-21T00:17:00.000+01:00

A porta branca

2011-04-21T00:06:00.003+01:00

Por detrás desta porta,
uma de todas as portas que para mim se abrem e se fecham,
estou eu ou o universo que eu penso.
Deste meu lado, dois olhos que vigiam
os fenómenos naturais, incluindo a celeste mecânica
e as sociedades humanas, sedentárias e transumantes.

Mas podem os olhos fazer a sua enumeração,
e pode o pensado universo infindamente ir-se,
que para mim o que hoje importa
é aquela olhada vaga porta.

Que ela seja só como a vejo, a porta branca,
com duas almofadas em recorte,
lançada devagar sobre o vão do jardim,
onde o gato, por uma fenda aberta
pela sua pata, tenta ver-me,
tão alheio a versos e a universos.

Fiama Hasse Pais Brandão

Equilíbrio

2011-04-21T00:02:00.001+01:00

Alfredo Luz

Apologize

2011-04-20T00:05:00.002+01:00

It's too late to apologize

Distância e longa ausência

2011-04-20T00:04:00.003+01:00

"(...) Distância e longa ausência prejudicam qualquer relacionamento, por mais desgostoso que seja admiti-lo. As pessoas que não vemos, mesmo os amigos mais queridos, aos poucos se evaporam no decurso do tempo até ao estado de noções abstractas, e o nosso interesse por elas torna-se cada vez mais racional, de tradição. Por outro lado, conservamos interesse vivo e profundo por aqueles que temos diante dos olhos, nem que sejam apenas os animais de estimação. Tão presa aos sentidos é a natureza humana. Por isso, aqui também são sábias as palavras de Goethe: O tempo presente é um deus poderoso (...)."

Arthur Schopenhauer

Falavam-me de amor

2011-04-20T00:03:00.000+01:00

Lori J. York

Quando um ramo de doze badaladas
se espalhava nos móveis e tu vinhas
solstício de mel pelas escadas
de um sentimento com nozes e com pinhas,

menino eras de lenha e crepitavas
porque do fogo o nome antigo tinhas
e em sua eternidade colocavas
o que a infância pedia às andorinhas.

Depois nas folhas secas te envolvias
de trezentos e muitos lerdos dias
e eras um sol na sombra flagelado.

O fel que por nós bebes te liberta
e no manso natal que te conserta
só tu ficaste a ti acostumado.

Natália Correia

Portugal está a atravessar a pior crise

2011-04-20T00:02:00.000+01:00

"(...) Que fazer? Que esperar? Portugal tem atravessado crises igualmente más: - mas nelas nunca nos faltaram nem homens de valor e carácter, nem dinheiro ou crédito. Hoje crédito não temos, dinheiro também não - pelo menos o Estado não tem: - e homens não os há, ou os raros que há são postos na sombra pela Política. De sorte que esta crise me parece a pior - e sem cura (...)."

Eça de Queirós, Correspondência

Jing jang

2011-04-20T00:01:00.002+01:00

John Piper

Exodus

2011-04-19T00:04:00.000+01:00

Open your eyes and look within:
Are you satisfied with the life you're living?

A entrega real

2011-04-19T00:03:00.000+01:00

"Enfim, enfim quebrara-se realmente o meu invólucro, e sem limite eu era. Por não ser, era. Até ao fim daquilo que eu não era, eu era. O que não sou eu, eu sou. Tudo estará em mim, se eu não for; pois 'eu' é apenas um dos espasmos instantâneos do mundo.

Minha vida não tem sentido apenas humano, é muito maior - é tão maior que, em relação ao humano, não tem sentido. Da organização geral que era maior que eu, eu só havia até então percebido os fragmentos. Mas agora, eu era muito menos que humana - e só realizaria o meu destino especificamente humano se me entregasse, como estava me entregando, ao que já não era eu, ao que já é inumano.

E entregando-me com a confiança de pertencer ao desconhecido. Pois só posso rezar ao que não conheço. E só posso amar à evidência desconhecida das coisas, e só me posso agregar ao que desconheço. Só esta é que é uma entrega real."

Clarice Lispector

A rectidão da água; o crescimento

2011-04-19T00:02:00.000+01:00

a rectidão da água; o crescimento
das avenidas, ao anoitecer, sob a nua
vibração dos faróis;

o laço, mesmo, das portas só
entreabertas, onde a luz
silenciosa se demora;

são memórias, decerto, de um anterior
esquecimento, uma inocente
fadiga das coisas,

como os corpos calados, abandonados
na véspera da guerra, o teu
jeito para

o desalinho branco das palavras,
altas as
asas de nuvens no clarão do céu

em vão rigor abrindo
o destinado enigma: assim
desconhecer-te cada dia mais

ausente de recados e colheitas,
em assustado bosque, em sombra
clareira,

ao risco dos rios frívolos descendo
seixos polidos, desinscritos,
imóveis movendo

a luz do dia;
a margem recortada, aonde vivem
ausentes e seguros, os luminosos

animais do inverno;
assim são na verdade os muros claros;
assim respira o tempo, a terra intensa.

António Franco Alexandre

Propagazione

2011-04-19T00:01:00.000+01:00

Giuseppe Penone

Cumplicidades meteorológicas

2011-04-18T22:23:00.005+01:00

Relâmpagos, trovões e chuva. Ininterruptamente.
Unidos na minha noite.

Esquecimentos e omissões...

2011-04-18T00:04:00.005+01:00

A mentira é uma verdade que se esqueceu de acontecer.

Mário Quintana

Cartas a Lucílio

2011-04-18T00:03:00.004+01:00

Maurizio Nannucci

«(...) Pensas que só a ti isso sucede; admiras-te, como se fosse um caso raro, de após uma tão grande viagem e uma tão grande variedade de locais visitados não teres conseguido dissipar essa tristeza que te pesa na alma!? Deves é mudar de alma, não de clima.

Ainda que atravesses a vastidão do mar, ainda que, como diz o nosso Virgílio, as costas e as cidades desapareçam no horizonte, os teus vícios seguir-te-ão onde quer que vás.

Do mesmo se queixou um dia alguém a Sócrates, que respondeu: "Porque te admiras da inutilidade das tuas viagens, se para todo o lado levas a mesma disposição? A causa que te aflige é exactamente a mesma que te leva a partir."

De facto, em que pode ajudar a mudança de local, ou o conhecimento de novas paisagens e cidades? Toda essa agitação carece de sentido. Andares de um lado para o outro não te ajuda em nada, porque andas sempre na tua própria companhia. Tens de alijar o peso que tens na alma; antes disso não há terra alguma que te possa dar prazer!

Quando te tiveres convencido desta verdade, deixar-te-á de espantar a inutilidade de andares de terra em terra, levando para cada uma o tédio que tinhas à partida.

O que tu fazes não é viajar, mas sim andar à deriva, a saltar de um lado para o outro (...)".

Séneca

Adeus

2011-04-18T00:02:00.001+01:00

Já gastámos as palavras pela rua, meu amor,
e o que nos ficou não chega
para afastar o frio de quatro paredes.
Gastámos tudo menos o silêncio.
Gastámos os olhos com o sal das lágrimas,
gastámos as mãos à força de as apertarmos,
gastámos o relógio e as pedras das esquinas
em esperas inúteis.

Meto as mãos nas algibeiras
e não encontro nada.
Antigamente tínhamos tanto para dar um ao outro!
Era como se todas as coisas fossem minhas:
quanto mais te dava mais tinha para te dar.

Às vezes tu dizias: os teus olhos são peixes verdes!
e eu acreditava.
Acreditava,
porque ao teu lado
todas as coisas eram possíveis.
Mas isso era no tempo dos segredos,
no tempo em que o teu corpo era um aquário,
no tempo em que os meus olhos
eram peixes verdes.
Hoje são apenas os meus olhos.
É pouco, mas é verdade,
uns olhos como todos os outros.

Já gastámos as palavras.
Quando agora digo: meu amor...,
já se não passa absolutamente nada.
E no entanto, antes das palavras gastas,
tenho a certeza
de que todas as coisas estremeciam
só de murmurar o teu nome
no silêncio do meu coração.
Não temos já nada para dar.
Dentro de ti
não há nada que me peça água.
O passado é inútil como um trapo.
E já te disse: as palavras estão gastas.

Adeus.

Eugénio de Andrade

Composizione

2011-04-18T00:01:00.001+01:00

Alberto Burri

Ontem quase perfeito

2011-04-17T02:02:00.003+01:00

Dia de sol, música, bem-estar.
Noite doce, morna, suave.
Lua quase cheia, praia, jantar, companhia agradável.
Viver instantes felizes.
Momentos de afectos. Com afecto.

Constante indecisão

2011-04-17T00:06:00.000+01:00

O homem indeciso é um cadáver que pensa, porque esquece que tudo retorna excepto as horas perdidas.

Pois, ele também pensa que

2011-04-17T00:05:00.003+01:00

"Indecisão é quando você sabe muito bem o que quer mas acha que devia querer outra coisa."

Mário Quintana

Infinity

2011-04-17T00:05:00.000+01:00

Nada é tão fatigante como a indecisão

2011-04-17T00:04:00.002+01:00

É surpreendente como a felicidade e a eficiência aumentam quando se cultiva um espírito ordenado que pensa adequadamente no momento preciso em vez de inadequadamente em todos os momentos.

Quando uma decisão difícil tem de ser encontrada, logo que se reúnem todos os dados aplica-se ao assunto a melhor reflexão e decide-se; essa decisão, uma vez tomada, não deve ser corrigida, a não ser que se chegue ao conhecimento de novos factos.

Nada é tão fatigante como a indecisão e nada é tão fútil.

Bertrand Russell

Otorongo

2011-04-17T00:01:00.000+01:00

Josué Sánchez

Dias da Música em Belém

2011-04-16T11:28:00.002+01:00

Hoje e amanhã, muita música para escolher, ouvir e usufruir.

Blowing in the wind

2011-04-16T00:03:00.000+01:00

O Limpa-Palavras

2011-04-16T00:02:00.000+01:00

Cy Twombly

Limpo palavras.
Recolho-as à noite, por todo o lado:
A palavra bosque, a palavra casa, a palavra flor.
Trato delas durante o dia
Enquanto sonho acordado.
A palavra solidão faz-me companhia.
Quase todas as palavras
Precisam de ser limpas e acariciadas:
A palavra céu, a palavra nuvem, a palavra mar.
Algumas têm mesmo de ser lavadas,
É preciso raspar-lhe a sujidade dos dias
E do mau uso.
Muitas chegam doentes,
Outras simplesmente gastas, estafadas,
Dobradas pelo peso das coisas
Que trazem às costas.
A palavra pedra pesa como uma pedra.
A palavra rosa espalha o perfume no ar.
A palavra árvore tem folhas, ramos altos.
Podes descansar à sombra dela.
A palavra gato espeta as unhas no tapete.
A palavra pássaro abre as asas para voar.
A palavra coração não pára de bater.
Ouve-se a palavra canção.
A palavra vento levanta os papéis no ar
E é preciso fechá-la na arrecadação.
No fim de tudo, voltam os olhos para a luz
E vão para longe,
Leves palavras voadoras
Sem nada que as prenda à terra,
Outra vez nascidas pela minha mão:
A palavra estrela, a palavra ilha, a palavra pão.
A palavra obrigado agradece-me.
As outras não.
A palavra adeus despede-se.
As outras já lá vão, belas palavras lisas
E lavadas como seixos do rio:
A palavra ciúme, a palavra raiva, a palavra frio.
Vão à procura de quem as queira dizer,
De mais palavras e de novos sentidos.
Basta estenderes um braço para apanhares
A palavra barco ou a palavra amor.
Limpo palavras.
A palavra búzio, a palavra lua, a palavra palavra.
Recolho-as à noite, trato delas durante o dia.
A palavra fogão cozinha o meu jantar.
A palavra brisa refresca-me.
A palavra solidão faz-me companhia.

Álvaro Magalhães

In illo tempore

2011-04-16T00:01:00.000+01:00

Mário Henrique Leiria

A púrpura dos dias

2011-04-15T00:02:00.001+01:00

falar-te-ei de como se erguem
em flor as sementes,
de como o luar pode desfazer
a solidão de um nome
e atirar-nos para o lugar das mãos.

ao longe, a púrpura dos dias,
do ar respirado, da vida
que não pára de bater
em cada grão de terra
- nas tuas mãos, o meu
coração de lã e o frio
que não mais te tocará
por ser possível ser-se feliz.

Vasco Gato

Head XXV

2011-04-15T00:01:00.000+01:00

Leon Golub

So Far Away

2011-04-14T00:03:00.001+01:00

Uma voz na pedra

2011-04-14T00:02:00.001+01:00

Não sei

se respondo ou se pergunto.

Sou uma voz que nasceu na penumbra do vazio.

Estou um pouco ébria e estou crescendo numa pedra.

Não tenho a sabedoria do mel ou a do vinho.

De súbito ergo-me como uma torre de sombra fulgurante.

A minha ebriedade é a da sede e a da chama.

Com esta pequena centelha quero incendiar o silêncio.

O que eu amo não sei. Amo em total abandono.

Sinto a minha boca dentro das árvores e de uma oculta nascente.

Indecisa e ardente, algo ainda não é flor em mim.

Não estou perdida, estou entre o vento e o olvido.

Quero conhecer a minha nudez e ser o azul da presença.

Não sou a destruição cega nem a esperança impossível.

Sou alguém que espera ser aberto por uma palavra.

António Ramos Rosa

Mandarin dance

2011-04-14T00:01:00.002+01:00

Pavel Kaplun

Wake Up

2011-04-13T00:03:00.000+01:00

Regando lentamente as flores do riso

2011-04-13T00:02:00.000+01:00

Regando lentamente as flores do riso,
vou já de neve em neve e lume em lume,
contornando a nordeste o paraíso
em terrenos de pedras ou de estrume,
com pequenas palavras na algibeira
das calças que mantenho ainda frias
da presença dos lares à minha beira.

E meto mãos e dentes nas vazias
flanelas limpas para o flanar antigo,
marcho directo e escasso, colocando
os pés azadamente.
Não persigo
ventos ou cores: sou pedro, zé, femando,
nomes comuns, impróprios, que desdigo
baixinho e surdo, curto, enquanto ando.

Pedro Tamen

A man

2011-04-13T00:01:00.002+01:00

Milo Lockett
(foto de Leo Bernal)

Delito de opinião

2011-04-12T13:13:00.002+01:00

Aqui, hoje.

Com a amável cumplicidade do Pedro Correia :)

Don't you remember

2011-04-12T00:03:00.000+01:00

Soneto XVII

2011-04-12T00:02:00.000+01:00

No te amo como si fueras rosa de sal, topacio
o flecha de claveles que propagan el fuego:
te amo como se aman ciertas cosas oscuras,
secretamente, entre la sombra y el alma.

Te amo como la planta que no florece y lleva
dentro de sí, escondida, la luz de aquellas flores,
y gracias a tu amor vive oscuro en mi cuerpo
el apretado aroma que ascendió de la tierra.

Te amo sin saber cómo, ni cuándo, ni de dónde,
te amo directamente sin problemas ni orgullo:
así te amo porque no sé amar de otra manera,

sino así de este modo en que no soy ni eres,
tan cerca que tu mano sobre mi pecho es mía,
tan cerca que se cierran tus ojos con mi sueño.

Pablo Neruda

La Gourmandise

2011-04-12T00:01:00.001+01:00

Antonio Saura

Starbright

2011-04-11T14:29:00.001+01:00

Porque é o que me apetece ouvir e tornar a ouvir

Só o tempo

2011-04-11T13:57:00.000+01:00

Com dedicatória

Logros

2011-04-11T02:16:00.004+01:00

Os homens nunca revelam os verdadeiros objectivos pelos quais actuam. Intimamente, exageram os motivos baixos, materiais: publicamente, anunciam os motivos nobres, espirituais. Mentem em ambos os casos. Os homens não conhecem os outros nem a si próprios.

A maior parte dos homens vive de instinto, hábito e imitação, animalmente - por vezes, com intermédios de felicidade inconsciente. Os poucos superiores sofrem, tentam, desesperam. Os mais elevados são os que desejam apenas as coisas inacessíveis, impossíveis (amor perfeito, arte perfeita, felicidade, eternidade, etc.).

Todos os homens tentam enganar o próximo. Todos os homens procuram superar e dominar o próximo. Todos os homens se imaginam no bem, no passado ou no futuro. Todos os homens se esquecem dos verdadeiros fins e fazem dos meios os seus objectivos. Para onde quer que os homens se voltem, depara-se-lhes o impossível. Todos os homens se julgam mais que os outros.

Não basta aos homens possuir um bem, se não for maior que o do próximo. E, obtido um bem, cansam-se dele (saciedade, náusea) - ou então têm medo de o perder e padecem - ou desejam outro. Para obterem um bem imediato, não pensam no mal próximo que advirá.

Todos tentam extrair dos outros mais do que podem: os industriais dos compradores - os patrões dos operários - os operários dos patrões, etc., etc. -, e dar o menos que podem - e como todos fazem o mesmo, a vida é uma contenda, um engano - sem vantagem para ninguém.

Giovanni Papini

The look of love

2011-04-11T00:03:00.000+01:00

Amar

2011-04-11T00:02:00.000+01:00

Que pode uma criatura senão,
entre criaturas, amar?
amar e esquecer,
amar e malamar,
amar, desamar, amar?
sempre, e até de olhos vidrados amar?

Que pode, pergunto, o ser amoroso,
sozinho, em rotação universal, senão
rodar também, e amar?
amar o que o mar traz à praia,
o que ele sepulta, e o que, na brisa marinha,
é sal, ou precisão de amor, ou simples ânsia?

Amar solenemente as palmas do deserto,
o que é entrega ou adoração expectante,
e amar o inóspito, o áspero,
um vaso sem flor, um chão de ferro,
e o peito inerte, e a rua vista em sonho, e uma ave de rapina.

Este o nosso destino: amor sem conta,
pelas coisas pérfidas ou nulas,
doação ilimitada a uma completa ingratidão,
e na concha vazia do amor a procura medrosa,
paciente, de mais e mais amor.

Amar a nossa falta mesma de amor, e na secura nossa
amar a água implícita, e o beijo tácito, e a sede infinita.

Carlos Drummond de Andrade

Ilha dos imortais

2011-04-11T00:01:00.000+01:00

Tereza Trigalhos

Incompreensibilidades

2011-04-10T12:06:00.006+01:00

.) "Mais de metade das vítimas do tsunami que devastou a 11 de março o nordeste do Japão tinham pelo menos 65 anos, noticiou hoje o jornal Asahi com base nas primeiras estatísticas da polícia.

O diário, que é citado pela agência AFP, refere que foi verificada a idade de 7.935 das vítimas mortais, tendo-se concluído que 4.398, 55,4 por cento, tinham 65 anos ou mais." - e esta percentagem tem relevo para que efeitos? É uma notícia? Ou sou só eu que acho incompreensível?

.) "O congresso do PS termina hoje com duas listas a disputarem os 251 lugares efetivos da Comissão Nacional deste partido, uma de José Sócrates e outra que integra elementos das moções de Fonseca Ferreira e Jacinto Serrão." - o partido da democracia unanimista? Calam-se os descontentes para??? Porque???

Porque

2011-04-10T11:42:00.000+01:00

não escutar senão a voz do coração?

Soneto imprevisto

2011-04-10T00:57:00.002+01:00

Há em mim um cansaço de contenda,

de pensar e não querer mais sentir,
de esbracejar a adaga dada e não pedida,
de ouvir ladainhas e palavras de peleja

Há em mim um cansaço de me ouvir
soletrar defesa, bradar santuário,
de me ver negada a justiça de, no acto
nobre de te amar, te querer inteiro,

de reclamar o já por ti antes reclamado.
E deste cansaço ferida, exaurida, saio
sem direito nem avesso, injustiçada:

tua mulher sem o ser, amante errada.
Há em mim um cansaço de contenda,
de quem não se quer mais ressentir.

Islands

2011-04-10T00:03:00.000+01:00

Como de súbito na vida

2011-04-10T00:02:00.001+01:00

Como de súbito na vida tudo cansa!

e cansa-nos a vida e nos cansamos dela,
ou ela é quem se cansa de nós mesmos,
na teima de existir e desejar?
Porque, neste cansaço, não o que não tivemos,
ou que perdemos, ou nos foi negado,
o que de que se cansa, mas também
o quanto temos, nos ama, se nos dá
até os simples gozos de estar vivo.
Um dia é como se uma corda se quebrara,
ou como se acabara de gastar-se,
que nos prendia a tudo e tudo a nós.
Não é que as coisas percam importância,
as pessoas se afastem, se recusem,
ou nós nos recusemos. Não. É mais
ou menos isto - se deseja igual
ao como até há pouco desejávamos.
É talvez mais. Mas sem valor algum.
O dia é noite, a noite é dia, a luz
se apaga ou se derrama sobre as coisas
mas elas deixam de ter forma e cor,
ou se sumir no espaço como forma oculta.
E o que sentimos é pior que quanto
dantes sentíamos nas horas ásperas
da fúria de não ter ou de ter tido.
Porque se sente o não sentir. Um tédio
Não como o tédio antigo. Nem vazio.
O não sentir. Que cansa como nada.
Até dizê-lo cansa. É inútil. Cansa.

Jorge de Sena

Métamorphose III

2011-04-10T00:01:00.000+01:00

Arpad Szenes

Amanhã

2011-04-09T20:04:00.000+01:00

"Amanhã é dos loucos de hoje, diz Pessoa. E dos loucos de amanhã? Se é depois de amanhã, os tipos com juízo nunca mais têm uma oportunidade. E serão loucos sem amanhã nenhum."

Vergílio Ferreira

Cicero dixit

2011-04-09T12:38:00.002+01:00

Errar é próprio do homem. Persistir no erro é próprio dos loucos.

Nantes

2011-04-09T00:04:00.000+01:00

Palavras

2011-04-09T00:03:00.002+01:00

"As palavras, esse vício ocidental, estão gastas, envelhecidas, envilecidas. Fatigam, exasperam. E mentem, separam, ferem. Também apaziguam, é certo, mas é tão raro! Por cada palavra que chega até nós, ainda quente das entranhas do ser, quanta baba nos escorre em cima a fingir de música suprema!"

Eugénio de Andrade

Silêncio

2011-04-09T00:02:00.001+01:00

Assim como do fundo da música
brota uma nota
que enquanto vibra cresce e se adelgaça
até que noutra música emudece,
brota do fundo do silêncio
outro silêncio, aguda torre, espada,
e sobe e cresce e nos suspende
e enquanto sobe caem
recordações, esperanças,
as pequenas mentiras e as grandes,
e queremos gritar e na garganta
o grito se desvanece:
desembocamos no silêncio
onde os silêncios emudecem.

Octavio Paz

Arlequinando

2011-04-09T00:01:00.003+01:00

Roberto Chichorro

Sentidos inconscientes

2011-04-08T22:01:00.005+01:00

"Nada consola mais o autor de um romance do que descobrir as leituras nas quais não havia pensado e que lhe são sugeridas pelos leitores... Não digo que o autor não possa descobrir uma leitura que lhe pareça aberrante, mas em todos os casos deveria calar-se: que os outros a contestem, texto em punho. De resto, a grande maioria dos leitores faz-nos descobrir efeitos de sentidos nos quais não havíamos pensado. Mas o que significa o facto de não termos pensado naquilo?"

Umberto Eco

Crystalised

2011-04-08T17:51:00.004+01:00

You've applied the pressure

To have me crystalised

Saudade da prosa

2011-04-08T00:02:00.001+01:00

Poesia, saudade da prosa;
escrevia «tu», escrevia «rosa»;
mas nada me pertencia,
nem o mundo lá fora
nem a memória,
o que ignorava ou o que sabia.

E se regressava
pelo mesmo caminho
não encontrava

senão palavras
e lugares vazios:
símbolos, metáforas,

o rio não era o rio
nem corria e a própria morte
era um problema de estilo.

Onde é que eu já lera
o que sentia, até a
minha alheia melancolia?

Manuel António Pina

Em azuis

2011-04-08T00:01:00.001+01:00

Nelson Dias

Momentos assim

2011-04-07T23:55:00.005+01:00

Quando menos se espera, quando, apesar do sol e do calor, tudo parece pesado e imenso, surgem momentos assim que dissipam todas as nuvens e nos trazem alegria e paz.

Momentos de receber rosas, como há muito não acontecia e sorrir de surpresa e prazer.

Momentos de rir, como se uma andorinha tivesse feito ninho dentro de mim e me recordasse que é Primavera.

Momentos novos, límpidos, brancos, antes recusados pelo sobrepeso do nada.

Momentos de intenso azul, de brisa, de pele, de leveza.

Momentos sem um momento e instantes instantaneamente momentos.

Quando tudo pesa, há momentos assim de janela aberta ao teu jardim. E o perfume das glicínias.

Eu amo tudo o que foi

2011-04-07T00:19:00.003+01:00

Eu amo tudo o que foi,
Tudo o que já não é,
A dor que já me não dói,
A antiga e errónea fé,
O ontem que dor deixou,
O que deixou alegria
Só porque foi, e voou
E hoje é já outro dia.

Fernando Pessoa

Flying

2011-04-07T00:12:00.001+01:00

Abel Grade

Quem não dava a vida por um amor?

2011-04-06T23:54:00.002+01:00

Julien Preszburger

O essencial é amar os outros. Pelo amor a uma só pessoa pode amar-se toda a humanidade. Vive-se bem sem trabalhar, sem dormir, sem comer. Passa-se bem sem amigos, sem transportes, sem cafés. É horrível, mas uma pessoa vai andando.

Apresentam-se e arranjam-se sempre alternativas. É fácil. Mas sem amor e sem amar, o homem deixa-se desproteger e a vida acaba por matar.

Philip Larkin era um poeta pessimista. Disse que a única coisa que ia sobreviver a nós era o amor. O amor. Vive-se sem paixão, sem correspondência, sem resposta. Passa-se sem uma amante, sem uma casa, sem uma cama. É verdade, sim senhores.

Sem um amor não vive ninguém. Pode ser um amor sem razão, sem morada, sem nome sequer. Mas tem de ser um amor. Não tem de ser lindo, impossível, inaugural. Apenas tem de ser verdadeiro.

O amor é um abandono porque abdicamos, de quem vamos atrás. Saímos com ele. Atiramo-nos. Retraímo-nos. Mas não há nada a fazer: deixamo-lo ir. Mais tarde ou mais cedo, passamos para lá do dia a dia, para longe de onde estávamos. Para consolar, mandar vir, tentar perceber, voltar atrás.

O amor é o que fica quando o coração está cansado. Quando o pensamento está exausto e os sentidos se deixam adormecer, o amor acorda para se apanhar. O amor é uma coisa que vai contra nós. É uma armadilha. No meio do sono, acorda. No meio do trabalho, lembra-se de se espreguiçar.

O amor é uma das nossas almas. É a nossa ligação aos outros. Não se pode exterminar. Quem não dava a vida por um amor? Quem não tem um amor inseguro e incerto, lindo de morrer: de quem queira, até ao fim da vida, cuidar e fugir, fugir e cuidar?

Miguel Esteves Cardoso

Onde moram as heras

2011-04-06T23:45:00.003+01:00

Alfredo Luz

Frases

2011-04-05T00:03:00.000+01:00

Nem a contradição é sinal de falsidade, nem a falta de contradição é sinal de verdade.

Blaise Pascal

Ausência

2011-04-05T00:02:00.000+01:00

Por muito tempo achei que a ausência é falta.
E lastimava, ignorante, a falta.
Hoje não a lastimo.
Não há falta na ausência.
A ausência é um estar em mim.
E sinto-a, branca, tão pegada, aconchegada nos meus braços,
que rio e danço e invento exclamações alegres,
porque a ausência, essa ausência assimilada,
ninguém a rouba mais de mim.

Carlos Drummond de Andrade

Reflexão sobre a visão

2011-04-05T00:01:00.003+01:00

Amadeu Escórcio

Comemorações

2011-04-04T19:48:00.002+01:00

A vitória dos Dragões na Luz que se apagou.

E as primeiras 24h sem lágrimas.

A hora da partida

2011-04-04T00:02:00.000+01:00

A hora da partida soa quando
Escurecem o jardim e o vento passa,
Estala o chão e as portas batem, quando
A noite cada nó em si deslaça.
A hora da partida soa quando
As árvores parecem inspiradas
Como se tudo nelas germinasse.

Soa quando no fundo dos espelhos
Me é estranha e longínqua a minha face
E de mim se desprende a minha vida.

Sophia de Mello Breyner

Sem título

2011-04-04T00:01:00.001+01:00

Ângelo de Sousa

Cântico negro

2011-04-03T03:00:00.000+01:00

"Vem por aqui" - dizem-me alguns com os olhos doces
Estendendo-me os braços, e seguros
De que seria bom que eu os ouvisse
Quando me dizem: "vem por aqui!"
Eu olho-os com olhos lassos,
(Há, nos olhos meus, ironias e cansaços)
E cruzo os braços,
E nunca vou por ali...

A minha glória é esta:
Criar desumanidade!
Não acompanhar ninguém.
- Que eu vivo com o mesmo sem-vontade
Com que rasguei o ventre à minha mãe

Não, não vou por aí! Só vou por onde
Me levam meus próprios passos...

Se ao que busco saber nenhum de vós responde
Por que me repetis: "vem por aqui!"?

Prefiro escorregar nos becos lamacentos,
Redemoinhar aos ventos,
Como farrapos, arrastar os pés sangrentos,
A ir por aí...

Se vim ao mundo, foi
Só para desflorar florestas virgens,
E desenhar meus próprios pés na areia inexplorada!
O mais que faço não vale nada.

Como, pois sereis vós
Que me dareis impulsos, ferramentas e coragem
Para eu derrubar os meus obstáculos?...
Corre, nas vossas veias, sangue velho dos avós,
E vós amais o que é fácil!
Eu amo o Longe e a Miragem,
Amo os abismos, as torrentes, os desertos...

Ide! Tendes estradas,
Tendes jardins, tendes canteiros,
Tendes pátria, tendes tectos,
E tendes regras, e tratados, e filósofos, e sábios...
Eu tenho a minha Loucura !
Levanto-a, como um facho, a arder na noite escura,
E sinto espuma, e sangue, e cânticos nos lábios...

Deus e o Diabo é que guiam, mais ninguém.
Todos tiveram pai, todos tiveram mãe;
Mas eu, que nunca principio nem acabo,
Nasci do amor que há entre Deus e o Diabo.

Ah, que ninguém me dê piedosas intenções!
Ninguém me peça definições!
Ninguém me diga: "vem por aqui"!
A minha vida é um vendaval que se soltou.
É uma onda que se alevantou.
É um átomo a mais que se animou...
Não sei por onde vou,
Não sei para onde vou
- Sei que não vou por aí!

José Régio

Grooming

2011-04-03T02:59:00.000+01:00

Paula Rego

Stormy weather

2011-03-30T01:59:00.001+01:00

Uma flor

2011-03-30T01:17:00.000+01:00

Para o Pedro

Do fim dos segredos

2011-03-30T00:04:00.001+01:00

Quando se conta a outrem um segredo este
desmaia: a palavra
torna-se pele
sem leão lá dentro.

Não é mais segredo e não o sendo
finge ser lembrança
de fabrico imperfeito:
um cliqueti no silêncio escancara

a dantes inamovível porta
e virada a página acha-se apenas
uma moeda
que não corre já.

Julio Pomar

A Secret To Tell

2011-03-30T00:01:00.001+01:00

Julião Sarmento

Como uma flor vermelha

2011-03-29T17:32:00.004+01:00

In memoriam

À sua passagem a noite é vermelha,

E a vida que temos parece
Exausta, inútil, alheia.

Ninguém sabe onde vai nem donde vem,
Mas o eco dos seus passos
Enche o ar de caminhos e de espaços
E acorda as ruas mortas.

Então o mistério das coisas estremece
E o desconhecido cresce
Como uma flor vermelha.

Sophia de Mello Breyner

Ithaca

2011-03-29T17:30:00.001+01:00

Mano

Un patio

2011-03-28T00:45:00.003+01:00

Con la tarde

se cansaron los dos o tres colores del patio.
Esta noche, la luna, el claro círculo,
no domina su espacio.
Patio, cielo encauzado.
El patio es el declive
por el cual se derrama el cielo en la casa.
Serena,
la eternidad espera en la encrucijada de estrellas.
Grato es vivir en la amistad oscura
de un zaguán, de una parra y de un aljibe.

Jorge Luis Borges